Бежишь, бежишь, бежишь. У тебя в боку черная дыра пожирающая плоть, пулевое ранение, и в груди такая же. Это уже ножевое, да ещё и со спины пара.
А ты бежишь. Поскальзываешься на гниющих чужих трупах, глотаешь воздух вместе с хлопьями пепла, и гребаный сухой кашель ломает на кусочки грудную клетку.
Вокруг свинец свистит. Крики друзей, родных и врагов, которые иногда оказываются ближе, чем первые. А ты даже не оглядываешься. Ведь стоит оглянуться, и уже в общем кровавом месиво заживо горящих.
Во рту сахара, зубы крошатся и забивают глотку острой крошкой - кричать невозможно, извини, друг. Перегородка носа сожжена, но увы и ах, не от кокаина. Глаза не видят, или просто не смотрят. Выпадают сухими камушками.
Это не война, не восстание, не конец света. Это просто ход жизни, совсем чуть-чуть утрированный.
Тонешь в говне, блюешь кровью, падаешь от бессилия на таких же бессильных, задыхаешься тошнотворным запахом безвыходности.
Но главное совсем не оглядываешься. Ломись вперед.