В голове рой мыслей, но одну единственную никак не выудишь. Хочется писать, говорить, рассказывать. Но конкретики ни какой, моя логика не хромает на обе ноги, она жалко волочится.

Все в кучу, все всмятку.

Я снова вырезаю на ногах и руках хуйню бессмыслицу, зачитываюсь повторяющимися статьями про Теодора, придумываю план идеального убийства.

Все кажется так легко, а на деле невероятно сложно.

На проблемы и дела как-то безразлично, у меня в крови 80 мг флуоксетина, и все легко и словно в дымке. 

Я завидую себе во снах, ведь там я делаю то, что действительно хочу.

Тут я делаю тоже, что хочу, но возможности ограничены реальностью.

Закинуться бы.